La rueda

A través del invierno invocamos la primavera,

toda la primavera llamamos al verano,

y cuando ya resuenan los setos rebosantes

declaramos que lo mejor es el invierno.

Y después nada hay bueno

porque la primavera no ha venido.

No sabemos que aquello que perturba nuestra sangre

es sólo su nostalgia de la tumba.