Una tarde descubres el perfil del árbol, se muere Lucifer bajo la sonrisa del niño, tus pies dibujan un poema en la tierra. Aleluya.

¿Por qué no han de ser nunca nuestras manos las que se alcen, las que proclamen la voz del asco, el advenimiento del trueno?

¿Quién caerá primero? ¿Quién estará solo primero? ¿Quién se resistirá inútilmente al cielo que avanza?

Como quien dice: anhelo, vivo, amo, inventemos palabras, nuevas luces y juegos, nuevas noches que se plieguen a las nuevas palabras. Hagamos otros dioses menos grandes, menos lejanos, […]