Vive sin horas. Cuanto mide daña y cuanto piensa mide. En un fluido incierto, como el río cuyas olas son él, que sean así tus días, y si te toca pasar, como a otros, calla. Click para leer más poemas de Fernando Pessoa

No quieras, Lidia, edificar en el espacio que figuras futuro, o prometerte mañana. Cúmplete hoy no esperando. Tú misma eres tu vida. No te destines, que no eres futura. ¿Quién sabe si, entre la copa que vacías, y ella de nuevo llena, la suerte no te interpone el abismo? Click para leer más poemas de …

Deja pasar el viento sin preguntarle nada… Deja pasar el viento sin preguntarle nada. Su sentido es tan sólo ser el viento que pasa… Logré que de esta hora el humo del sacrificio subiese hasta el Olimpo. Y he escrito estos versos para que vuelvan los dioses. Click para leer más poemas de Fernando Pessoa

Maestro, son plácidas todas las horas… Maestro, son plácidas todas las horas que nosotros perdemos, si en el perderlas, cual en un jarrón, ponemos flores. No hay tristezas ni alegrías en nuestra vida. Sepamos así, sabios incautos, no vivirla, sino pasar por ella, tranquilos, plácidos, teniendo a los niños por nuestros maestros, y los ojos …

Para ser grande… Para ser grande, sé entero: nada tuyo exagera o excluye. Sé todo en cada cosa. Pon cuanto eres en lo mínimo que hagas. Así en cada lago la luna toda brilla, porque alta vive. Click para leer más poemas de Fernando Pessoa

Abdicación Tómame, oh noche eterna, en tus brazos y llámame hijo. Yo soy un rey que voluntariamente abandoné mi trono de ensueños y cansancios. Mi espada, pesada en brazos flojos, a manos viriles y calmas entregué; y mi cetro y corona yo los dejé en la antecámara, hechos pedazos. Mi cota de malla, tan inútil, …

Fernando Pessoa Lisbon revisited No: no quiero nada. Ya dije que no quiero nada. ¡No me vengan con conclusiones! La única conclusión es morir. ¡No me traigan estéticas! ¡No me hablen de moral! ¡Saquen de acá la metafísica! No me prediquen sistemas completos, no me enumeren conquistas de las ciencias (de las ciencias, Dios mío, …

El guardador de rebaños Desde la ventana más alta de mi casa, con un pañuelo blanco digo adiós a mis versos, que viajan hacia la humanidad. Y no estoy alegre ni triste. Ése es el destino de los versos. Los escribí y debo enseñárselos a todos porque no puedo hacer lo contrario, como la flor …

Amor es lo esencial… Amor es lo esencial. Sexo, mero accidente. Puede ser igual O diferente. El hombre no es un animal: Es carne inteligente, Aunque algunas veces enferma. Fernando Pessoa

Si yo pudiera morder la tierra toda y sentirle el sabor seria más feliz por un momento… Pero no siempre quiero ser feliz es necesario ser de vez en cuando infeliz para poder ser natural… No todo es días de sol y la lluvia cuando falta mucho, se pide. Por eso tomo la infelicidad con …

Esto Dicen que pretendo o miento En cuanto escribo. No hay tal cosa. Simplemente Siento imaginando. No uso las cuerdas del corazón. Todo cuanto sueño o pierdo, Que pronto cae o muere en mí, Es como una terraza que mira Hacia otra cosa más allá. Esa cosa me arrastra. Y así escribo en medio De …

Todas las cartas de amor son ridículas Todas las cartas de amor son ridículas. No serían cartas de amor si no fuesen ridículas. También escribí en mi tiempo cartas de amor, como las demás, ridículas. Las cartas de amor, si hay amor, tienen que ser ridículas. Pero, al fin y al cabo, sólo las criaturas …

Tabaquería No soy nada. Nunca seré nada. No puedo querer ser nada. Aparte de esto, tengo en mí todos los sueños del mundo. Ventanas de mi cuarto, de mi cuarto de uno de los millones de gente que nadie sabe quién es (y si supiesen quién es, ¿qué sabrían?), dais al misterio de una calle …

Si muero pronto, Sin poder publicar ningún libro, Sin ver la cara que tienen mis versos en letras de molde, Ruego, si se afligen a causa de esto, Que no se aflijan. Si ocurre, era lo justo. Aunque nadie imprima mis versos, Si fueron bellos, tendrán hermosura. Y si son bellos, serán publicados: Las raíces …

El poeta es un fingidor. Finge tan completamente Que hasta finge que es dolor El dolor que de veras siente. Y quienes leen lo que escribe, Sienten, en el dolor leído, No los dos que el poeta vive Sino aquél que no han tenido. Y así va por su camino, Distrayendo a la razón, Ese …