Identidad Un cuarto desnudo, o despojado hasta el extremo sería más correcto: apenas la cama de hierro sobre la que yazgo desnudo. Me ataron las manos en las espaldas, con los dedos entrelazados (como si rezara hacia atrás); los tobillos —con sogas— los sujetaron a los barrotes de la cama; arrancaron todas mis ropas y …
Categoría: Hugo Mujica
Sin ecos – HUGO MUJICA
Sin ecos Uno puede ampararse del miedo escribiendo “miedo”, como para tener miedo a algo, miedo a escribir, no terror de nada, de no escribir “nada”. De vivir sin ecos, como hablan los marinos en alta mar, como rezan los que son escuchados. Click para leer más poemas de Hugo Mujica
Dos maniquíes – HUGO MUJICA
Dos maniquíes Mi madre y mi padre: dos maniquíes, uno de espuma volando en la playa, el otro de nieve cayendo sobre un libro de cuentos (de ambos de carbón la sombra). Los dos bajo la lluvia, la que me lavó de ellos, pero alto, donde la lluvia es todavía lago, alto, donde los niños …
Partida a partida – Hugo Mujica
Partida a partida Hugo Mujica I Sin ropa se nace, se brota desnudo se llega: partida a partida. II No tener adónde ir no es que nadie nos espere, es no tener dónde regresar: la muerte es nacer afuera.
Hace apenas días – HUGO MUJICA
Hace apenas días murió mi padre, hace apenas tanto. Cayó sin peso, como los párpados al llegar la noche o una hoja cuando el viento no arranca, acuna. Hoy no es como otras lluvias hoy llueve por vez primera sobre el mármol de su tumba. Bajo cada lluvia podría ser yo quien yace, ahora lo …
Osadía – HUGO MUJICA
Ver no es abrir los ojos, es arrojar a un lado el bastón blanco: osar andar sobre el saberse perdido.
En plena noche – HUGO MUJICA
También en plena noche la nieve se derrite blanca y la lluvia cae sin perder su transparencia. Es ella, la noche, la que nos libra de los reflejos, la que nos expande las pupilas. Lo que busca con su bastón el ciego es la luz, no el camino.