Una hoja, sin árbol, para Bertolt Brecht: ¿Qué tiempos son éstos en los que un conversar es casi un crimen por tanto decir que entraña?

Un estruendo: la verdad misma se ha presentado entre los hombres, en pleno torbellino de metáforas.

He cortado bambúes: para ti, hijo mío. He vivido. Esta choza, tras- ladada mañana, en pie queda. No participé en su construcción: tú no sabes en qué vasijas […]

Habla tú también, habla el último, pronuncia tu proverbio. Habla — pero no separes el no del sí. Da a tu proverbio también sentido: dale sombra. Dale sombra […]

Estamos cerca, Señor, cerca y a la mano. Maniatados ya, Señor, agarrados los unos a los otros, como si el cuerpo de cada uno de nosotros fuera tu […]

Cenotafio Paul Celan   Disemina tus flores, forastero, disemínalas en paz: déjalas caer a lo hondo, a las espinas. Quien aquí debía yacer, ése yace en ninguna parte. […]

Con todos los pensamientos me fui fuera del mundo: allí estabas tú, mi sosegada, mi abierta, y- nos recibiste. ¿Quién dice que se nos murió todo cuando se […]

La ladera Junto a mí vives, igual a mí: como una piedra en la mejilla hundida de la noche. Oh, esta ladera, amada, donde sin pausa rodamos, piedras […]

No busques en mis labios tu boca, ni en la puerta al extraño, ni en el ojo la lágrima. Siete noches más arriba pasa el rojo hacia el […]

Leche negra del alba la bebemos al atardecerla bebemos al mediodía y a la mañana la bebemos de nochebebemos y bebemoscavamos una fosa en los aires allí no […]