Al claro de luna, cerca del mar, en los parajes solitarios de la campiña, uno ve, sumido en amargas reflexiones, que las cosas revisten formas amarillas, vagas, fantásticas. […]
Lautréamont
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Los cantos de Maldoror, 1, 7 – LAUTRÉAMONT
Hice un pacto con la prostitución para sembrar el desorden en las familias. Recuerdo la noche que precedió a esta peligrosa asociación. Vi ante mí una tumba. Oí […]
Lautréamont
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Los cantos de Maldoror, 1, 6 – LAUTRÉAMONT
Hay que dejarse crecer las uñas durante quince días. Entonces, qué grato resulta arrebatar brutalmente de su lecho a un niño que aún no tiene vello sobre el […]
Lautréamont
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Los cantos de Maldoror, 1, 5 – LAUTRÉAMONT
He visto durante toda mi vida, sin encontrar una sola excepción, a los seres humanos de hombros estrechos ejecutar actos estúpidos y numerosos, embrutecer a sus semejantes, y […]
Lautréamont
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Los cantos de Maldoror, 1, 3 – LAUTRÉAMONT
En pocas líneas dejaré establecido que Maldoror fue bueno durante los primeros años de su vida en los que conoció la felicidad; ya está dicho. Luego descubrió que […]
Lautréamont
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Los cantos de Maldoror, 1, 4 – LAUTRÉAMONT
Hay quienes escriben para lograr los aplausos humanos mediante nobles cualidades del corazón que la fantasía inventa o que ellos puedan tener. Pero yo hago servir mi genio […]
Lautréamont
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Los cantos de Maldoror, 1, 2 – LAUTRÉAMONT
Lector, quizá desees que invoque al odio en el comienzo de esta obra. ¿Quién te dice que no has de aspirar, sumergido en infinitas voluptuosidades tanto cuanto quieras, […]
Lautréamont
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Los cantos de Maldoror, 1, 1 – LAUTRÉAMONT
Quiera el cielo que el lector, animoso y momentáneamente tan feroz como lo que lee, encuentre sin desorientarse su camino abrupto y salvaje a través de las ciénagas […]
Catulo
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Dedicatoria a Cornelio – CATULO
¿A quién le dedico mi precioso librillo nuevo recién pulido con la árida piedra pómez? A ti, Cornelio: pues tú solías estimar que eran algo mis bagatelas ya […]
de Jesús, Teresa
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Muero porque no muero – TERESA DE JESÚS
Vivo sin vivir en mí Y tan alta vida espero Que muero porque no muero. Vivo ya fuera de mí Después que muero de amor, Porque vivo en […]
Vian, Boris
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Bzzz… – BORIS VIAN
Dios supo odiar bastante para crear las moscas, Horribles, aterciopeladas, con su cuerpo inquietante Hinchado de pus amarillento, y en su vuelo flotante Arrastrando un no sé qué […]
Carver, Raymond
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No sabéis lo que es el amor (una tarde con Charles Bukowski) – RAYMOND CARVER
NO SABÉIS LO QUE ES EL AMOR (UNA TARDE CON CHARLES BUKOWSKI) No sabéis lo que es el amor dijo Bukowski Tengo 51 años miradme estoy enamorado de […]
Carver, Raymond
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Tu perro se muere – RAYMOND CARVER
TU PERRO SE MUERE lo atropella una furgoneta. lo encuentras a la orilla de la carretera y lo entierras. te sientes mal. te sientes mal por ti mismo, […]
Carver, Raymond
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Bebiendo en el coche – RAYMOND CARVER
Es agosto y no he leído un libro en seis meses salvo una cosa titulada The Retreat From Moscow de Caulaincourt. Sin embargo, soy feliz cuando voy en […]
Diego, Eliseo
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Arqueología – ELISEO DIEGO
Dirán entonces: aquí estuvo la sala, y más allá, donde encontramos los fragmentos de levísimo barro, el sitio del calor y la dicha. Luego vendrá una pausa, mientras […]
Diego, Eliseo
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El oscuro esplendor – ELISEO DIEGO
Juega el niño con unas pocas piedras inocentes en el cantero gastado y roto como paño de vieja. Yo pregunto: qué irremediable catástrofe separa sus manos de mi […]
Diego, Eliseo
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Elegía con un poco de amargura – ELISEO DIEGO
Ésta es otra elegía, pero dedicada a un hombre desagradable, vecino mío, que nunca quiso saludarme. No sé, por tanto, cómo se llamaba. Cara de limón, cara de […]
Molina, Enrique / Poetas de Argentina
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Joven desierto – ENRIQUE MOLINA
Cuando llega la noche y solitario torno a mi grisáceo lecho, como a una madriguera donde, cual una amante fiel, la desesperanza contra mi pecho sube con guirnaldas […]
Molina, Enrique / Poetas de Argentina
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Despedida – ENRIQUE MOLINA
¡Adiós pájaro definitivo! Continuarás tu vuelo en mi alma sin entenderme, pero conmigo. Es tan bello este día invernal, hay tanta distancia en tus alas: lo que vuela […]
Bukowski, Charles
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La casa – CHARLES BUKOWSKI
Construyen una casa media cuadra abajo y yo me levanto aquí con las persianas bajas a escuchar los ruidos, los martillos clavando las puntillas, tac, tac, tac, tac, […]
