¿Dónde están Elmer, Herman, Bert, Tom y Charley,
el débil de ánimo, el fuerte de brazo, el payaso, el bebedor, el peleador?
Todos, todos durmiendo en la colina.
Uno murió de fiebre,
uno ardió en una mina,
uno quedó muerto en una reyerta,
uno pereció en la cárcel,
uno se cayó del puente bregando por su mujer y los niños —
Todos, todos durmiendo, durmiendo, durmiendo en la colina.
¿Dónde están Ella, Kate, Mag, Lizzie y Edith,
la de corazón tierno, la de mente simplona, la escandalosa, la orgullosa, la feliz?
Todas, todas durmiendo en la colina.
Una murió de parto deshonroso,
una de amores contrariados,
una a manos de una bestia en un burdel,
una de orgullo roto en pos de un anhelo del corazón,
una, después de haber vivido en Londres y París lejanas,
fue devuelta a su pequeño espacio con Ella, Kate y Mag—
Todas, todas durmiendo, durmiendo, durmiendo en la colina.
¿Dónde están tío Isaac y tía Emily,
y el viejo Towny Kincaid y Sevigne Houghton,
y el alcalde Walker que había conversado
con los notables de la revolución?
Todos, todos durmiendo en la colina.
A ellos les trajeron hijos muertos en la guerra
e hijas demolidas por la vida,
con sus hijos sin padre, que lloraban—
Todos, todos durmiendo, durmiendo, durmiendo en la colina.
¿Dónde está Jones el viejo violinista
que jugó con la vida durante sus noventa años
afrontando el viento helado a pecho descubierto,
bebiendo, alborotando, sin pensar en esposa o parentela,
ni en el oro, ni el amor, ni el cielo?
¡Aquí está!, chachareando de los pescados fritos de antaño,
de las carreras de antaño en Clary’s Grove,
de lo que Abe Lincoln dijo
una vez en Springfield.
