Yo dibujo estas letras como el día dibuja sus imágenes y sopla sobre ellas y no vuelve

Anoche un fresno a punto de decirme algo—callóse.

Quieto no en la rama en el aire No en el aire en el instante el colibrí

El joven Hassan, por casarse con una cristiana, se bautizó. El cura, como a un vikingo, lo llamó Erik. Ahora tiene dos nombres y una sola mujer.

Se inventó una cara. Detrás de ella vivió, murió y resucitó muchas veces. Su cara hoy tiene las arrugas de esa cara. Sus arrugas no tienen cara.

Rápidas manos frías retiran una a una las vendas de la sombra Abro los ojos todavía estoy vivo en el centro de una herida todavía fresca

Cuando sobre el papel la pluma escribe, a cualquier hora solitaria, ¿quién la guía? ¿A quién escribe el que escribe por mí, orilla hecha de labios y de […]

Es una calle larga y silenciosa. Ando en tinieblas y tropiezo y caigo y me levanto y piso con pies ciegos las piedras mudas y las hojas secas […]

Destino de poeta Octavio Paz   ¿Palabras? Sí, de aire, y en el aire perdidas. Déjame que me pierda entre palabras, déjame ser el aire en unos labios, […]

Elegía interrumpida Hoy recuerdo a los muertos de mi casa. Al primer muerto nunca lo olvidamos, aunque muera de rayo, tan aprisa que no alcance la cama ni […]

La poesía A Luis Cernuda Llegas, silenciosa, secreta, y despiertas los furores, los goces, y esta angustia que enciende lo que toca y engendra en cada cosa una […]